Le commencement de la fin

La page me devait l’innocence

Sa présence floue

Son désir en nuit blanche

Déni d’absence sur pointillés

Je sais  elle attend sans attendre

Ma voix tue parée à crier

Mes mots translucides

Qui passent dans la mort

Vivant dans l’entre-deux

Oublions les fées

Protégeons les faits

Je refuse de peaufiner outre

Qu’en conscience mes images

Ne viennent en rien altérer mes traces

Je suis fils d’œuvres inédites

Miennes et autres

J’ai tout

Rien à moi

Que mon silence

Dans le quotidien

Des heures douces

Pain de femme

Je fais du temps

J’ai faim de temps

Ce temple étreint cruellement

Mon éternité

Ineffable

Je ne suis pas encore malade

Mais ça viendra

Comme le silence

L’absence d’une parole saine

Éloquente absence

Du corps qui regarde derrière

Parce que le vertige mord

Je ne suis pas encore vraiment vieux

Mais ça vient malgré tout

J’ai enterré plusieurs rites

Comme certains incertains de ma génération

Je me demande comment

on traitera ma tombe

rites forclos

s’il ne reste aucune trace

aucun mot

Certains m’ont tué

Collabos de mes suicides et renaissances

 Luxe inouï de pouvoir renaître

Quand on est à peine mort

À peine vivant

Souvent je suis entré dans une nuit

Déniée en octave de disparition

Blanche la nuit des institutions

Hier encore j’ai  somnambulé

Translucide fini et nu

Dans les havres de ma ruine

Ces corridors de silence

Ces rues de cris retenus déchirés

Où j’ai lentement appris à mourir

Forclos ouvert en instinct de survie

Alors je regarde ce qui m’a fait durer

Les illusions dont je suis la hauteur

Les courses à relai d’amour en amour

Quelques enfants comme des pommes

Jamais trop loin du pommier

Je ramasse ce qui tombe et monte

Je mange ma vie

La femme est venue à moi

S’est extirpée de ses racines

Traversé l’océan

Écrit à l’homme devenu muse

Cycle renversé

Pas encore de métaphore

L’eau et l’île

Le fleuve et moi

Je l’apprends comme on apprend un conte

En le vivant

Je raconte ma vie tissant le temps

Mon automne est gracié

Ma fille m’a dit gagnant un prix d’écriture

C’est mon héritage

J’hérite d’elle pourtant

Ce qu’elle trace de rêve

Quand je n’ai pas de rires

Je suis pauvre

Artémis se cueille en myosotis

Ses peines d’amour sont mes peines d’amour

Celui qui m’a fait père en premier

Escalade et parachute

Il pratique les opposés

Mélange de mythes

d’Icare et de Tristan

Pourvu qu’il ne se brûle pas les ailes

Celui qui porte mon père dans ses oreilles

Chaque fois que je l’appelle

Nourrit des transes de ballons

De guitares acoustiques

Et des rêves de langues

Interprète des songes

Tout a l’air de commencer pourtant

J’ai la vocation tardive

La maison à portée de salive

Des paysages à couper le souffle

Chaque fois que je sors

Entre deux cadeaux de givre

Je consens à l’été

Je devrais dire à mourir

Mais c’est peut-être à vivre

À naître

Je consens à la paix

À la paix tranquille

À la vie sans projet

À l’ennui de ne pas mourir d’amour

Juste d’en vivre

Je consens

À l’ennui qui fait lire

Refait écrire maintenant

Comme si c’était important

De laisser des races autres

Que du silence

et des enfants

On a ramassé les fruits du prunier

Tombés de l’arbuste

Ils donnaient du mauve à l’herbe encore verte

Juste quelques-uns parmi les feuilles

Des prunes d’un arbre sans lumière

L’érable a donc peur de s’amender

L’émondage attend

Consentir au sang

Pour la vie des autres

Difficile de partager l’espace de la perte

Le jardin s’avance vers nous

Ce monde sans indifférence

Ce pays ne m’attend

Que dans sa déréalisation

On dirait une culture d’industrie

Qui cherche sa place dans son absence

Dans une sorte de badinage étouffant

Mourir ainsi d’inanité au nord du grand Rien

Dans les parfums identitaires

Pas de nous pas de je

Discrètement à genoux

Pour le meilleur et pour le père absent

L’amour du père crève de non-respect

Racine de paix

Il s’immonde se tait comme hier

C’est un arbre sans eau qui liquide

Toutes les hystéries

De femmes folles

Et les faux tyrans se tuent

C’était presque dimanche aujourd’hui

Une sorte de rien dans l’air

Une attente une lenteur

De l’ennui heureux

Plein lumineux même

De pommes d’amour

De prunes alentour

Et ta quête

De mon amour

Qui ne te donne peut-être

Que de la paix

Assidue

Lourde peut-être

Je n’ai pas le sens du bavardage

Quand je dis je pars, je suis déjà parti

Je suis un livre plein de pages blanches

Déjà tristes déjà incomprises presque souriantes

Je m’en garde pour quand je serai encore plus vieux

Dans les yeux les ombres des autres

Je me garde du désir regard sur moi

Je me garde encore

Il me reste de la curiosité

Je me demande ce que sera la récolte

J’ai peut-être peu semé

Beaucoup aimé bien ou mal

La récolte des cendres

La récolte de mon automne

Avec des enfants pleins de traits d’union

Je vais au café tous les jours

Avant c’était pour lirécrire

À perte de mémoire

Maintenant je cruciverbe

Les bras croisés quand tu es là

Femme venue d’outre-mer

Nos esprits presque en lutte

Au-dessus des frottements du quotidien

Je t’aime comme on fait la paix

Avec un genre

Avec l’énergie douteuse

Des blessures résilientes

La page blanche est occupée ailleurs

Me laisse être lettre perdue

Désengagée des ses utopies

Attachée au rythme encore trop rapide des jours

Sans pitié le temps

Dans les veines des corps

Sans pitié comme une cruauté

Venue d’un amour blessé

Guerre aveugle

Lundi ne me dit rien

J’ai tout

Tous mes passages à vide

Craignent le pire

Qui ne hait que le temps

La semaine sent les fruits qui tombent

Et la gelée lumineuse des manteaux d’hiver

Des idées-poèmes perdus

Sur la grande toile du non-sens

Je suis mes sens à la trace

Conjugués à la terre

Synesthésie de mémoire

Sur papier glacé

Je réchauffe mes ombres

Avec le café qui me goûte 

Et la patience des ans qui tombent

Comme des clous

On dirait la guerre ou une pluie acide

Quand la paix m’encombre

Le verbe

Que tu conjugues

J’en apprends patiemment l’alchimie

Âme errement de soif

Que tu conjugues à l’infini

Dans la finitude de nos traces

J’y mets le sujet

L’oreille de l’être glissée entre tes seins

Une fois un jour sans semaine

Il y aurait dû avoir la foi

Elle s’est adressée à moi

Comme à un sans-abri

Elle avait raison

Elle m’a demandé de l’héberger

Je n’ai pas pu

Son regard était trop méprisant

Je n’ai cru que lui pas ses mots

Son CV guerrier trop impressionnant

Je n’ai pu adhérer

C’est bien vrai que je n’ai rien

Et que je crois plus sans la foi

J’ai ma foi à moi sans objet

Sans personne

Arc-en-ciel d’intentions

Je suis irisé jusqu’à l’os

J’aime bien aimer sans raison

C’est plus propre

Et ça ne dépend de rien que de moi

Preuve éprouvée

Comme chaque être

Je suis ma propre œuvre

Inaccomplie inachevée

Qui toujours se recommence neuve

Grande tache naine unique universelle

Page peau blanche qui coule étanche

Métissée épicée plissée

Jardin d’hémistiches

Aux lignes du territoire

Et du Verbe

J’ai toujours aimé

Jusqu’au sang de l’épreuve